Une petite fille déambulait dans le brouillard. Ses vêtements étaient lourds de pluie et de boue, ce crachin nuageux l'empêchait de voir devant elle. Il ne faisait pas nuit, mais le ciel était d'un blanc immaculé et les hauts pins paraissaient plus menaçants que jamais. Elle tenait une lourde lanterne à la lumière jaune. Pourtant, elle ne paraissait pas fatiguée. Son visage était de porcelaine sous son bonnet de laine. Elle était toute petite dans cette forêt, perdue dans la brume. Elle déambulait le long d'une route que l'on voyait à peine. Cet instant semblait intemporel.
Et si par mégarde un voyageur se risquerait à la suivre, nul doute qu'on ne le reverrait plus.
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